Книга только для ознакомления
.
Есть хорошее русское слово "истома". За последнее время мы совсем
позабыли о нем и почему-то даже стесняемся произносить его. Никаким другим
словом нельзя лучше определить то спокойное и немного сонное состояние,
какое охватывает вас, когда вы лежите в теплом утреннем лесу и смотрите на
бесконечные цепи облаков. Они рождаются где-то в синеватой дали и непрерывно
уплывают неведомо куда.
Лежа на этой лесной опушке, я часто вспоминал стихи Брюсова:
... Быть вольным, одиноким,
В торжественной тиши раскинутых полей
Идти своим путем свободным и широким,
Без будущих и прошлых дней.
Срывать цветы, мгновенные, как маки,
Впивать лучи, как первую любовь,
Упасть и умереть и утонуть во мраке,
Без горькой радости воскреснуть вновь и вновь...
В этих стихах, несмотря на упоминание о смерти, была заключена такая
полнота жизни, что ничего не хотелось иного, как только вот так лежать
часами и думать, глядя в небо.
Заросшая дорога ведет через старый сосновый лес. Он растет на песчаных
холмах, сменяющих друг друга с равномерностью широких морских валов. Эти
холмы - остатки ледниковых наносов. На вершинах их цветет много
колокольчиков, а низины сплошь заросли папоротником. Листья его с изнанки
покрыты спорами, похожими на красноватую пыль.
Лес на холмах светлый. В нем далеко видно. Он залит солнцем.
Лес этот тянется неширокой полосой (километра на два, не больше), а за
ним открывается песчаная равнина, где зреют, поблескивая и волнуясь под
ветром, хлеба
|
