Книга только для ознакомления
. Художник посмотрел на меня и засмеялся.
- Какая сила все-таки у света, отраженного от осенних лесов! Все купе как
в зареве. И, в частности, ваше лицо. Вот бы так вас написать. Но, к
сожалению, все это мимолетно.
- В этом и дело художников, - сказал я, - чтобы останавливать на столетия
мимолетные вещи.
- Стараемся, - ответил художник. - Если это мимолетное не застанет нас
врасплох, как сейчас. В сущности говоря, художник никогда не должен
расставаться с красками, холстом и кистью. Вам лучше, писателям. Вы эти
краски носите в памяти. Смотрите, как все это быстро меняется. Ишь, как лес
пышет то светом, то темнотой!
Впереди грозовой тучи бежали на нас рваные облака и своим стремительным
движением действительно перемешали на земле все краски. Путаница багреца,
червонного и белого золота, малахита, пурпура и синей тьмы началась в лесных
далях.
Изредка солнечный луч, прорвавшись сквозь тучи, падал на отдельные
березы, и они вспыхивали одна за другой, как золотые факелы, но тотчас
гасли. Предгрозовой ветер налетал порывами и усиливал эту сумятицу красок.
- А небо, небо какое! - закричал художник. - Смотрите! Что оно только
творит!
Грозовая туча курилась пепельным дымом и быстро опускалась к земле. Вся
она была однообразного аспидного цвета. Но каждая вспышка молнии открывала в
ней желтоватые зловещие смерчи, синие пещеры и извилистые трещины,
освещенные изнутри розовым мутным огнем
|
